Blog del Instituto Preuniversitario de La Habana Jose Marti

A solo minutos de llevar una nota aclaratoria sobre uno de sus articulos a la pagina de Facebook, encuentro esta pieza de Agustin Tamargo en el Blog del humorista cubano Alfredo Pong; por su frescura y originalidad creo oportuna su integracion aqui, para continuar el homenaje y perpetuar la memoria de uno de los grandes del Periodismo cubano; Ahi les dejo eso a consideracion…
Domingo, Marzo 11, 2007
SOY CUBANO por AGUSTIN TAMARGO

Sobre mi mesa de trabajo encontre’ una nota. No se de donde vino ni quien la escribio, acaso fui yo mismo en dias que he olvidado. Pero quiero transmitirla a mis lectores porque creo que recoge un sentimiento colectivo. La nota dice asi­:

Soy cubano. Para algunos tal vez no es mucho, pero a mi me basta y me sobra. Soy cubano. Podria ser venezolano, español o norteamericano. Pero seri­a un modo de ser artificial, de voto y pasaporte, hijo del papel y la tinta, que no cuadra a mi naturaleza. Soy cubano. Un cubano integral, de las buenas y de las malas. Soy cubano. Tengo un himno y una bandera. Y tengo, sobre todo, una historia, llena de nombres, hechos y lugares gloriosos en la que bebo, como en una fuente, cada vez que me acosa el desaliento.

¿Podria cambiar por algun hecho historico extranjero a Las Guasimas, Palo Seco y Peralejo? ¿Podria negociar por algo el 10 de Octubre, el 24 de Febrero, Baragua’, Playa Giron o El Escambray? Soy cubano. Cubano de cafe negro, de tabaco y de casabe, de son y de ron, de baile en La Tropical y de guateque guajiro. Soy cubano de hablar a gritos, de jugar a la pelota, de piropear a las mujeres. Y de bajar como un rio de fuego por la escalinata de la universidad.

No soy un hombre, si se mira bien, soy una pasion que camina, y cuando enfrento la realidad ultima de mi vida, que es la de que no tengo patria, me vuelvo una verdadera furia. Por eso los extranjeros no me entienden. ¿Como van a entender que quien lo tiene todo siga pidiendo mas? Y es que esos extranjeros no saben que ese todo, adquirido en tierra prestada y bajo sol ajeno, no puede curar una enfermedad fatal que se llama nostalgia de la tierra natal. Dicen que lo bello, cuando se pierde, se vuelve mas bello todavia. ¿Y que era Cuba desde que la bautizo’ Colon sino la tierra mas hermosa que ojos humanos vieron?

Asi­, dentro del alma, carga el cubano a Cuba por todas partes como un escapulario para defenderse de la soledad. Podria decir tambien como un escudo. Con la historia de Cuba al brazo va el cubano por el mundo defendiendo a su tierra bienamada frente al envidioso y el calumniador. Cuba es su niña. Cuba es su obsesion y su desvelo. Cuba es su madre, pero es tambien su hija. Cuba es su amante lejana inolvidable. Los libros que el cubano no lei­a en la isla, los lee ahora aqui­. La musica que alla no escuchaba la escucha ahora aqui. Los cuadros que alla no miraba los mira ahora aqua­. El cubano no vive en una casa ni en un apartamento, vive en un baul de recuerdos. Cada vez que abre ese baul y encuentra una fotografi­a marchita por el tiempo, sufre una herida. Cada palabra criolla que no conoci­a o habi­a olvidado y redescubre de pronto, se le transforma en un instrumento defensor de su autenticidad.

En el hipodromo de Hialeah hay una hermosa guardarraya de palmas. No son palmas canas, ni palmetos, sino palmas reales, esas que en Cuba coronan las lomas y las riberas de rios. Estan alli­, pero fueron trai­das de alla. Se asegura que por las noches un hombre solitario camina bajo esas palmas hablando solo. No es invencion de nadie. Ese hombre soy yo.

Soy cubano. No quiero, ni puedo, ni acepto ser ninguna otra cosa. Ser cubano es hoy una prueba amarga, un desafi­o. Alla en la isla un sujeto inicuo que una vez metio en ella a los rusos, mete ahora a los traficantes y a los turistas extranjeros con la misma finalidad: pisotear al nativo. Aqui­ en el destierro, la prosperidad material por un lado y la indiferencia del extraño por otro, hacen del cubano un ser solitario e incomprendido. Nadie lo entiende, nadie respeta su afiebrada vigilia en espera del amanecer de la libertad. Todos le piden que se olvide, que se adapte, que haga como el resto de los refugiados del mundo, que inicie una nueva vida. ¿Se puede, realmente, iniciar una nueva vida? ¿Donde afincar sus rai­ces en esa nueva vida? ¿En el Cuatro de Julio americano? ¿En el Dos de Mayo español? ¿En el 14 de Julio frances? No, no.

La historia de un pueblo no puede ser una falsificacion copiada. La historia de un pueblo es una continuidad, el plebiscito diario de que hablaba Renan. De Diego Velazquez a Fidel Castro la historia de Cuba ha sido un largo peregrinaje hacia la unica felicidad posible: la que proporciona la libertad. Cuba mato su indio, mastico su negro y se trago’ su español; de esa misteriosa ceremonia de sangres mezcladas, de infinitos tonos, saco’ al cubano.

Hombre de islas, hijo del sol, ese cubano lo ha sido todo sobre su tierra ardiente. Matematico y jugador de gallos, ajedrecista y cantor de puntos guajiros, hacendado y politico, rumbero y profesor. Fernando Ortiz es el cubano, Miguel Matamoros es el cubano, Gaston Baquero es el cubano, Alvarez Guedes es el cubano, Jose Canseco es el cubano, el chinomulato Wifredo Lam es el cubano. ¿Se puede olvidar un pais asi­ solo porque el anfitrion ocasional sea generoso y la mesa este bien servida? Yo sinceramente creo que no. Como decia Marti­ de los que iban a su tierra cuando aun el español la ofendia con su presencia: Otros pueden, yo no puedo”.

Hasta aqui la nota misteriosa que encontre en mi escritorio. Aparecio alli­ como una pagina testamentaria, como una botella al mar. Vino Colon, vino Hernan Cortes, vino la desolacion de la huida en masa. Pero la isla esta’ alla­, Cuba esta alli­, esperando con los brazos abiertos por sus hijos dispersos. Hijos a los que simboliza dolorosamente ese cubano que habla solo por las noches bajo las palmas de Hialeah…

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